Trente degrés à l’ombre. Une brise à peine perceptible. Un ciel sans nuage. Un temps d’évasion, de farniente.

 À l’exemple de Diogène, le clochard-philosophe assis devant son tonneau, évoquant la présence d’un soleil radieux pour ne pas travailler, depuis deux jours bien comptés, et un troisième qui s’amorce, j’ai choisi de vous rendre visite, de lire vos notes touchantes et passionnantes, et d’admirer les commentaires qui s’en suivent.  Pas besoin de dire, grâce à vous tous,  je goûte intensément les saveurs de la bloguinade : Comptes – rendus, photos, reportages, le tout chaleureusement empreint de l’euphorie des retrouvailles et d’une poésie à faire rougir Ronsard. L’homme et moi, sommes touchés par la pensée et l’attachement que vous avez exprimés à l’égard des absents. Cela fait chaud au cœur.

Françoise a dit vrai! Vos voix ont traversé l’Atlantique, ont atteint nos montagnes laurentiennes et résonné dans le soir étoilé comme une douce symphonie. Quand la communication virtuelle se donne une âme, l’amitié est sans frontières et les cœurs sont au rendez-vous.

Habitée de votre présence, pour vous rejoindre, la « Diogène » a choisi l’ombre de son parasol pour mieux entendre le chant des oiseaux. Le « où es-tu Frédérique, Frédérique? » des bruants à gorge blanche, le chiquidi di di di des mésanges familier, le charme mélodieux des chardonnerets et le vrombissement magique des colibris. S’ajoute la visite assidue de notre effronté de « suisse » qui a pris du poil de la bête, grimpant à tout moment sur mes genoux puis sur ma table, pour lire ce que vous raconte. Tout à l’heure, il y aura le téméraire de faon discutant avec l’énorme corneille, qui des deux, a droit à la moulée à saveur de pomme.

Bon, maintenant, il faut que je vous raconte. « Grand-maman j’ai une très mauvaise nouvelle » m’annonce Sinead au téléphone. J’attends la suite. Il n’y aura pas de photos des canetons marchant à la queue leu leu. Une tragédie s’est abattue sur le nid de maman cane. À l’aube du jour J. un prédateur a saccagé la couvée au complet, laissant mutilées, ça et là dans le jardin et autour du nid,  le corps des petites victimes en fuite ou à peine écloses. « Esseulée, la mère cane aura couvé 12 œufs durant 26 jours et plus rien » renchérit ma petite-fille désemparée. C’est la tribu entière qui a vécu le drame. Ainsi va la vie chez dame nature…

 Il est midi. Midi le juste, dirait Paul Valéry. Le temps est lourd. L’humidité s’en mêle. Les oiseaux font trêve. Pieds nus, à même l’herbe fraîche, les aiguilles de pin, les petits cailloux qui se glissent entre les doigts de pied, je vais, de ce pas, rejoindre mon horticulteur à ses heures pour l’inviter à chanter avec moi et en chœur : « Ce n’est qu’un aurevoir  Oui! nous nous reverrons un jour »  

Le thermomètre grimpe sournoisement. Quarante au soleil. Vive l’été!

 

Je vous entends chanter

je vous entends rire aux éclats

Je vous entends rattraper le temps. 

Je vous imagine coude à coude, autour d’une même table,

À lever vos verres à la magie de l’amitié.

Dans mon cœur, dans ma tête, virtuellement, je suis si près de vous tous

Et si loin à la fois.

Boby, l’homme de ma vie, Manon notre poupée d’adoption et moi, la cousine déçue, nous vous souhaitons une bloguinade inoubliable et chaleureuse.

Je vous embrasse et vous dit à la « revoyure ». Que la fête continue sur les paroles de la très belle chanson de Yves Duteil que nous fredonnerons à l’unisson.

 

LA LANGUE DE CHEZ NOUS paroles et musique : Yves Duteil

C’est une langue belle avec des mots superbes
Qui porte son histoire à travers ses accents
Où l’on sent la musique et le parfum des herbes
Le fromage de chèvre et le pain de froment

Et du Mont St-Michel jusqu’à la Contrescarpe
En écoutant parler les gens de ce pays
On dirait que le vent s’est pris dans une harpe
Et qu’il en a gardé toutes les harmonies

Dans cette langue belle aux couleurs de Provence
Où la saveur des choses est déjà dans les mots
C’est d’abord en parlant que la fête commence
Et l’on boit des paroles aussi bien que de l’eau

Les voix ressemblent aux cours des fleuves et des rivières
Elles répondent aux méandres, au vent dans les roseaux,
Parfois même aux torrents qui charrient du tonnerre
En polissant les pierres sur le bord des ruisseaux

C’est une langue belle à l’autre bout du monde
Une bulle de France au nord d’un continent
Sertie dans un étau mais pourtant si féconde
Enfermée dans les glaces au sommet d’un volcan

Elle a jeté des ponts par-dessus l’Atlantique
Elle a quitté son nid pour un autre terroir
Et comme une hirondelle au printemps des musiques
Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs

Nous dire que là-bas dans ce pays de neige
Elle a fait face aux vents qui soufflent de partout
Pour imposer ses mots jusque dans les collèges
Et qu’on y parle encore la langue de chez nous

C’est une langue belle à qui sait la défendre
Elle offre des trésors de richesse infinie
Les mots qui nous manquaient pour pouvoir nous comprendre
Et la force qu’il faut pour vivre en harmonie

Et de l’Île d’Orléans jusqu’à la Contrescarpe
En écoutant chanter les gens de ce pays
On dirait que le vent s’est pris dans une harpe
Et qu’il a composé toute une symphonie

En toute amitié,

Pierrette

 

 

Il fallait que je trouve le courage d’annoncer à Manon qu’il n’y a pas de bloguinade pour nous cette année. Depuis des jours qu’elle m’observait. J’ai l’impression qu’elle pressentait une épreuve. Chaque fois que j’étais à mon ordi, elle jetait un œil sur mon écran pour voir de quoi je causais.  Il faut dire que Manon partage ma table de travail. Elle aime entendre vos commentaires que je lui lis fidèlement. C’est un peu comme si elle se sentait plus proche des siens, de ses cousines, de son pays d’origine, devenu son beau pays loin là-bas.

Puis ce matin, il a bien fallu que je lui annonce la mauvaise nouvelle. Ç’aurait été notre jour de départ. Inconsolable la Manon. Ses sanglots me déchirent le cœur. Elle ne veut rien entendre. C’était son rêve de revivre une bloguinade, de retrouver les cousins, cousines, de les saluer, de leur faire la bise, de leur tendre la main, de répéter combien nous sommes privilégiés de vivre cette expérience extraordinaire, fleuris de moments inoubliables qui réchauffent les amitiés.

J’ai beau lui expliquer, tenter de lui faire comprendre… de lui répéter que nous nous reprendrons l’an prochain. Rien n’y fait. Elle est recroquevillée dans son petit coin. Elle a la larme à l’œil. Sa déception est immense. Elle me fait des reproches. Elle m’en veut.

J’ai beau me « désâmer » à lui répéter que je partage son immense déception, que c’est elle qui devrait me consoler. Elle fait la sourde oreille, et tourne la tête. Elle est sans pitié.

Voilà à quoi ressemble ce dimanche pré-bloguinade. 

 

Bonne fête des Mères à toutes les blogueuses .

Je vous offre cet iris qui a fleuri pour vous, tout spécialement, j’en suis convaincue.