Comment passer sous silence le séjour au refuge de la sœur de Boby , par conséquent, belle-sœur de l’hôtesse. Vous vous souvenez? C’est la Floridienne octogénaire qui « bouffe » des kilomètres, parcourant la belle province dans tous les sens, sous prétexte que c’est sa dernière fois.

Ce matin, oubliant son grand âge, nous avons pensé qu’elle avait besoin de se dégourdir les jambes. Nous l’avons donc entrainée, allègrement, dans le sentier de la Chouette qui nous mène à la Diable, notre rivière préférée. Une bonne heure aller-retour d’embûches et de montagnes russes.

Aidée d’un bâton de pèlerin, je pensais à vous, tout en marchant attentivement pour ne pas trébucher sur une souche ou glisser sur une roche mouillée.

 

La preuve? Je vous ai cueilli des bleuets, petits, mais gorgés de soleil.

Je vous offre ce que je crois être une splendeur : un chardon en fleur.

J’aurais souhaité vous adresser une note sur cette écorce de bouleau.

« Où sont mes lunettes? » Je ne vous parle pas du livre fantastique de Nicole de Buron. Je vous parle de ma belle-sœur qui au retour de notre randonnée, une fois déchaussée et assise sur le divan, s’écrit d’une voix de tragédie grecque : où sont mes lunettes? La question est lancée. La pèlerine doit reprendre la route dans une heure. Elle n’a pas ses lunettes. Devant le fait accompli, Colombo, dans sa sagesse coutumière propose à ses deux acolytes un : retournons à la rivière (60 minutes aller-retour) ajoutant du même souffle la question classique :

« Où penses-tu les avoir perdus? »

Il n’en fallut pas plus pour que j’éclate de rire.

 

Dommage! Au bout du compte, nous n’avons pas trouvé les lunettes, mais j’ai cueilli un arbre pour vous. Je le planterai en souvenir de la bloguinade 2011 et de la visite de ma belle-soeur Mabel.

 

 

Je lis, je ris. Je relis, je pouffe de rire.  À rire et à lire vos commentaires et le feuilleton en train d’être rédigé avec humour et intrigue, je revis les moments inoubliables de notre deuxième bloguinade. Depuis notre retour qui fut mémorable et digne de la série « Juste pour rire », je suis vouée au silence. Il faudra bien qu’un jour, j’obtienne de l’homme, la permission de raconter, de fond en comble, notre périple rocambolesque de Besançon à Montréal, non! de Lyon à Montréal. Allons! rectifions, je dis bien de Besançon à Montréal. Le premier « circuit » du genre en 55 ans de mariage. Et pourtant, comme le Petit Prince nous en avons vu des couchers de soleil ou des clairs de lune.

Ce n’est pas grave pour autant, puisque le temps me manque et que nous sommes en orbite ou presque, depuis que l’avion « salvateur » s’est posé sur la piste Pierre Elliot Trudeau à la date inscrite sur notre agenda.

Une fois à bon port, à peine rentrés dans notre chez-nous de tout repos, il y eut l’annonce d’un décès inattendu. Celui de ma « vieille » et adorable cousine; puis, une visite attendue, celle de ma belle-sœur floridienne de 82 ans, qui a conduit son bolide en solitaire de Miami à Tremblant, (22 heures) dans le but de sillonner la province d’est en ouest et du nord au sud, rien de moins, prétextant que c’est son dernier voyage en Terre québécoise. Suivirent trois jours de golf intensifs, avec nos amis golfeurs de haut niveau, façon de changer le mal de place, aurait dit ma belle-mère qui, selon elle, n’avait jamais tort. Au bout du compte, l’arrivée de Monika accompagnée de sa maman et de sa sœur cadette allait nous remettre sur la route.  Cette visite nous l’attendions éperdument depuis son retour vers son pays natal, la Hongrie, il y a deux ans de cela.

On se souviendra de la jeune étudiante qui a fait un séjour d’une année dans la famille de Cindy et Claude.

Comme tous les touristes du monde en visite chez nous, l’attachant trio voulait voir Montréal, Toronto, les Chutes Niagara, Tremblant pour revivre les meilleurs moments, la Vieille Capitale; son Château Frontenac haut perché sur le cap Diamant,  ses Plaines d’Abraham, théâtre de cette fameuse bataille du 13 septembre 1759, qui changea le cours de notre histoire; sa chute Montmorency nommée ainsi par Samuel de Champlain en 1603 en l’honneur de Charles de Montmorency, vice-roi de la Nouvelle-France; Sainte-Anne de Beaupré, sa basilique et ses miracles; la région de Charlevoix,

sa Baie-Saint-Paul et son Massif, La Malbaie et son Manoir Richelieu, puis, à Saint-Siméon, la traversée du Saint-Laurent (80 minutes entre la mer et l’eau douce ou presque) pour enfin accoster dans la région du Bas-du-Fleuve, à Rivière-du-Loup, et remonter vers Montréal en passant, entre autres,  par le pittoresque village de Saint-Jean-Port-Joli, capitale de l’artisanat, criblée d’artistes, de peintres, de sculpteurs et de restos gourmands, faire halte à Montmagny fondée en 1646 berceau de notre chauffeur désigné (l’homme)  et également berceau de mes ancêtres les Couillard-Desprès et les Couillard de Beaumont.

C’est sous une pluie torrentielle que nous avons « roulé » de Rivière-du-Loup à Montmagny connu pour le vaste refuge d’oiseaux migrateurs (outardes et sarcelles) et de là, à Montréal, où la métropole nous attendait avec ses 38 degrés torrides et son soleil de plomb réapparu pour nous accueillir.

Le lendemain nos touristes marathoniennes reprenaient la route vers New York, cette fois guidées par Cindy et Claude, Sinead et Tanya pour ensuite s’envoler vers Budapest et j’imagine, reprendre leur souffle.  Pour ce qui est des guides de fortune, ils rejoindront la tribu dans quelques jours, à Cap Hatteras, à 18 heures de route de leur coin de tout repos, pour y vivre supposément le farniente et respirer l’air du large.

Sous l’influence de la mer, du sable et du soleil, le fier Sicambre cèdera peut-être à mon ferme désir  de vous raconter de long en large ce retour au bercail cahoteux et imprévisible suite à une bloguinade inoubliable.