Bonsoir,

bonne nuit,

faites de beaux rêves.

Julien, notre petit bout d’homme

sur les genoux de son arrière grand-père.

Un moment privilégié qui n’a pas de prix.

Un petit bonjour en ce samedi ensoleillé, mais frisquet. Je suis chez moi, là où il y a mon passé gorgé de livres, de souvenirs, de photos, de musique, de projets entamés, de rêves inachevés. .

Je fais la grâce matinée. Je savoure le moment. Je revis des instants où l’amitié, la camaraderie étaient au comble. C’était, il y a à peine quelques jours, là-bas, dans notre refuge pour âmes. Nous étions trente-sept à lever nos verres après une journée de ski formidable. Douze à y dormir; à petit-déjeuner, à célébrer ce jour de plus, dans nos vies et, d’apprécier cette chance inouïe de vieillir ensemble.

Tout à l’heure, je quitterai mon chez-moi familier et attachant; mon arbre de toujours, fidèle, généreux, majestueux. Je jetterai un dernier coup d’œil tout autour en disant tout bas : « attendez-moi, je reviens, je ne vous abandonne pas. La preuve, les plantes ont à boire et fleuriront au printemps.

Là-bas, je retrouverai ma montagne couverte de givre, mes chevreuils par dizaines, notre refuge sans les amis et leur joie de vivre. Bien vite, il y aura le rire des moussaillons affamés après une journée de ski et le passage de Julien, l’arrière-petit-fils.

Une fois de plus, au moment de monter à l’étage, quand la maisonnée sera endormie, je pourrai dire à l’homme de ma vie : “C’est ainsi que la vie suit son cours.”

Devant les images d’horreur qui nous parviennent d’Haïti et pour avoir vécu le tremblement de terre de Mexico en 1986, je me permets de vous livrer un extrait du reportage que j’ai rédigé à l’époque.

VICTOIRE DE LA VIE QUI VEUT VIVRE

Onze heures, dimanche vingt-deux septembre. Figés devant la grille qui nous sépare de l’hécatombe qu’est l’hôpital Juarez où sont ensevelies vivantes des centaines de victimes (patients, infirmières et médecins,) les larmes nous montent aux yeux. Le spectacle est déchirant. Nous n’avions rien imaginé de semblable lorsque tout à coup, près de nous, un militaire chuchote qu’on vient de sortir un premier bébé encore vivant. Merveille! Ni la poussière grise qui monte des ruines et embrume l’atmosphère, ni l’odeur qui se fait plus prononcée, plus rien ne retient notre émotion. L’espace d’une seconde, c’est l’allégresse. Miracle de la vie!

Par la suite, les secouristes arracheront d’une mort certaine dix ou onze autres chérubins, sûrement nés dans la nuit du dix-huit. Fatalité, ils portent tous au poignet le nom de leur mère sans doute morte dans le séisme. L’absence de bruit, de lumière et de toute autre stimulation aurait eu un effet sur le métabolisme des nouveaux nés les plongeant dans un état d’hibernation dont l’effet est de réduire le besoin normal d’oxygène et de glucose dans le sang. C’est ce que prétendent les spécialistes, sans pour autant vouloir l’affirmer.

Est-ce à dire que cette victoire de la vie sur la mort dont nous sommes les témoins répond à cette force implacable de la nature de se perpétuer jusqu’à la fin des temps?

Il est midi. Le soleil plombe toujours sur ce qui reste de la ville maintenant assoiffée, déshydratée. Au milieu du bruit constant des sirènes stridentes, lugubre confusion, il y a l’Angélus qui sonne…

Tandis que nous quittons le quadrilatère funèbre, je veux m’accrocher à la « nouvelle » des bébés miracles qui me donne le courage de murmurer « Tant qu’il y a vie, il y a espoir »