Vous avez ri aux larmes et vous riez encore…

Le bulletin de nouvelles passé, toujours aussi lugubre et grisâtre, vous annoncez à votre « aidant naturel » (tâche attribuée par les fonctionnaires provinciaux à celui ou celle qui prend l’autre en charge. L’autre est le proche et non le prochain. Celui des deux qui a perdu momentanément son autonomie physique.) Dans ce cas-ci, «  l’aidant », c’est l’homme de votre vie. À ce titre, « pour le meilleur et pour le pire », avait précisé le bon curé au moment de bénir votre union.

« L’aidant naturel » a une fonction non rétribuée et non syndiquée et pas nécessairement qualifiée. Il (l’aidant) est selon sa description de tâches, en disponibilité, le jour et la nuit, les samedis et dimanches et les vacances aussi. Souvent jusqu’à épuisement ou jusqu’à ce que mort s’ensuive. Vous exagérez, mais « l’aidant naturel » n’en pense pas moins.

Assez d’éloges envers « l’aidant naturel ».  Passons à l’autre. L’autre qui ignore tout de la lévitation et continue à rejoindre, sur le « fessier », l’étage que vos amis appellent amoureusement: le septième ciel.

« Ha! ce qu’on est bien! » Pensez-vous, libérant votre engin (la marchette) qui ne vous quitte pas d’un pas, pour vous laisser tomber sur la couette invitante à souhait.

Têtes sur l’oreiller, avant de sombrer dans un sommeil réparateur, vous avez l’habitude de vous raconter des choses, des anecdotes, de revivre les bons moments de la journée, à l’occasion, d’évoquer un souvenir lointain. Soudain « votre aidant naturel » recroquevillé en chien de fusil, se met à imiter le bruit sourd du paquebot qui quitte le port. Puis, recommence. Le vrombissement sourd s’intensifie, Il réajuste la note, l’amplifie. Auditrice silencieuse, vous riez dans votre barbe. Au quatrième départ du bateau qu’il imite, vous éclatez de rire. Vous voilà prise d’un fou rire. Vous en venez à rire aux larmes. Pliée en deux, presque étouffée de rire vous lui demandez : Cette fois, quel est ce nouveau paquebot qui quitte le port?

Vous avez bien ri. En regardant votre « loup de mer-aidant naturel », du coup, il vous vient à la mémoire le Lai du Chèvrefeuille de Marie de France. À bien y penser, vous vous dites :

« Ainsi va la vie, ni lui sans moi, ni moi sans lui. »

 

Machu Picchu, un désir réalisé.

« Il ne t’est jamais donné un désir sans que te soit donné le pouvoir de le rendre réalité. »

Ces jours-ci, je m’accroche à cette « affirmation » de Richard Bach.

Aujourd’hui, on dirait un temps de printemps. Bientôt, les érables couleront et ce sera le moment de les entailler. « Le temps des sucres ». On nous annonce des températures de “redoux ” une sorte de dégel hâtif pour la semaine prochaine. La tribu est sur skis et s’en donne à cœur joie.

Je ne vous répéterai jamais assez que vos commentaires sont mes petits bonheurs quotidiens. À ce propos, parlons de la chaudière, puisqu’elle a soulevé l’intrigue. Remarquez qu’au moment d’écrire ma note, j’ai eu une sorte de petite gêne, sachant que la chaudière avait prioritairement une fonction qui se rapporte au système de chauffage.

L’autre “chaudière ” la mienne,  expression courante et usuelle chez nous, est tout bonnement un seau. Ce récipient cylindrique muni d’une anse servant à transporter des liquides ou diverses matières. La chaudière fait partie de nos objets domestiques. Elle a mille et un usages. On transportera volontiers une chaudière d’eau. Remplie de terre, on y plantera un jeune arbre. Les savons à lessive, les détergents sont souvent vendus dans des chaudières de 20 livres. Au printemps, quelque part au Québec, on “ramassera ” des “chauiéres ” d’eau d’érable quand ceux-ci couleront à “siau ” (Québécismes).

Ne disposant pas d’un tabouret dans mon refuge, je ne me voyais pas vous avouer que pour prendre ma douche, il me faille m’asseoir sur un seau. Il me semble que la « chaudière de 20 livres » a des allures tellement plus exotiques.

Bon dimanche et profitez bien de vos deux jambes pour célébrer le temps qui passe.